Jacqueline Jabalot, née à Paris en 1922.
Dans la résistance, moi, j’étais courrier. On allait de ville en ville. Il ne fallait jamais se connaître entre nous. Les Allemands ont mis jusqu’en fin 42 à se rendre compte que les femmes pouvaient en faire partie. Je me rappelle toujours d’une fois où l’on avait besoin de balles et de grenades et il fallait aller de l’autre côté de l’Isère en chercher. Alors je suis partie avec deux garçons qui m’ont demandé de prendre mes sacoches de vélo. Sur le pont de l’Isère pour revenir, les Allemands étaient là. Alors, j’ai fait un grand sourire, pédalant doucement. Ils me disaient «Schön, schön», c’est tout ce qu’ils savaient dire «Schön». Moi j’ai dit «Salade, manger». Et puis ils ont ouvert mes sacoches, pris la salade, regardé en dessous – il y avait une autre salade – et ils m’ont laissée partir. Les deux garçons, eux, arrivaient derrière. Les Allemands se sont rués sur eux, ils ont tout fichu par terre. Ils avaient un poulet, des légumes et un morceau de fromage. C’est moi qui avais les armes.

Jacqueline Feldmann, née à Paris en 1927.
Comme mon père était juif, mon frère et moi ne l’étions pas puisque notre mère ne l’était pas aux yeux des Allemands donc théoriquement on ne craignait rien. Par mesure de sécurité, on m’a quand même mise en pension. La pension était à Bonneuil-sur-Marne, dans la région parisienne, c’était un ancien manoir très joli. J’ai vécu une adolescence très solitaire, j’ai eu des moments très heureux parce que je lisais beaucoup de poésie, beaucoup d’histoire, j’étais romantique. On était très libres, il y avait peu de surveillants. Je prenais des livres et puis j’allais m’étendre sur l’herbe au bord de la Marne. Bien des fois, j’ai vu passer des escadrilles américaines ou anglaises au-dessus de ma tête. Alors j’étais heureuse, j’étais très heureuse puisque j’avais appris que Stalingrad était tombée, que les Allemands étaient plus ou moins en retraite et que la guerre finirait un jour. Enfin c’est arrivé. Quand l’heure de la Libération a sonné, il y avait des cloches partout, des proclamations… Moi j’étais enfermée dans cette pension. Les enfants qui étaient là ont commencé à être évacués, les parents sont venus les chercher, les organisations s’en sont occupées, et personne ne s’occupait de moi. On ne venait pas me chercher et je n’avais de nouvelles de personne. J’avais appris qu’en 1942, ma grand-mère avait été arrêtée et déportée à Auschwitz. Mon père qui avait survécu jusqu’en janvier 1944 a été arrêté, mis à Drancy et déporté en février 44. Je n’avais plus de famille puisque ma mère était morte quand j’étais jeune. Mon oncle et ma tante qui m’avaient en partie élevée étaient encore en zone libre et y restaient, donc ne se manifestaient pas. (…)

Nicole Chambry, née à la Roche-sur-Yon en 1913.
J’étais à Ploufragan, à cinq kilomètres de Saint-Brieuc dans une grande maison où nous étions beaucoup d’apprenties religieuses françaises. Et puis voilà que pendant la guerre, il a fallu loger des Allemands. Alors on a dû couper la maison en deux. Il y avait un escalier à chaque bout des couloirs, il y avait le côté allemand et le côté des sœurs. On a fait bon ménage. Les autorités prenaient leurs repas à la maison, ils étaient en relation cordiale avec les supérieures. Au quotidien, on les voyait très peu car ils étaient souvent en réunion. Ils faisaient leur travail et nous on faisait le nôtre. On avait des temps d’étude, on faisait des promenades car il y avait un grand parc, on s’occupait plus ou moins d’une ferme à côté. Notre vie d’apprenties religieuses continuait. On n’était plus tout à fait chez nous, il fallait un peu se resserrer, se gêner mais enfin c’était comme ça. Quand on se rencontrait, on se saluait. Ils ont été corrects, ils n’ont pas cherché à entrer dans la partie pour les sœurs, pas plus que nous n’avons cherché à entrer chez eux, ça ne nous intéressait pas tellement. Ils parlaient un peu le français, un français interprété. Un jour ils voulaient manger de la viande et ils ont demandé à voir la supérieure. Elle est arrivée et ils lui ont dit «Madame, Nous, Cochon?» On a ri. Ils sont restés là quelques mois.

Michelle Marsault, née à Thouars en 1928.
J’avais quinze ans et demi et j’habitais avec mes parents dans les Deux-Sèvres. Ce dont je me rappelle c’est les jeunes femmes qui ont été tondues parce qu’elles fréquentaient des Allemands. Ils avaient fait ça sur la place pour qu’il y ait le plus de gens possible. C’était un lieu de passage, je l’ai vu mais je ne suis pas restée. Ça m’a dégoûtée, j’étais très mal à l’aise. Les personnes qui faisaient ça, c’était des gens qui se sont probablement institués les gardiens purs de la France. C’est comme ça que je l’ai ressenti. On savait que certaines jeunes femmes fréquentaient des Allemands, il y en a probablement qui aimaient ces gars. Ça m’avait fait bien réfléchir. Ça m’avait fait réfléchir par rapport à l’amour. Quand on aime des gens, on ne sait pas forcément pourquoi. Et on n’analyse pas. Et puis aussi par rapport aux comportements des gens qui retournent leur veste très facilement quand ça leur est utile.

Andrée de Goedt, née à Forest-Montiers en 1916.
Je me suis mariée en 38. Mon mari travaillait à la Compagnie de Fives- Lille comme dessinateur. Il avait été mobilisé puis fait prisonnier en Prusse orientale. Toutes les semaines, la direction de l’usine faisait des demandes pour ravoir leurs prisonniers. Il y avait 742 prisonniers dans cette usine. Alors ils faisaient tout ce qu’ils pouvaient. Personne ne savait combien de temps ça durerait.
De temps en temps, et ça n’arrivait pas souvent, j’avais une lettre qui passait. Il avait beau écrire toutes les semaines, ça n’arrivait pas pour autant toutes les semaines. J’ai eu quand même quelques lettres pendant trois ans, ce qui consolait quand même un peu parce qu’on savait tout de même qu’ils étaient en bonne santé – c’était peut-être beaucoup dire mais en campagne, ils ont toujours eu des pommes de terre, et comme il y avait beaucoup de bois et qu’ils avaient avec eux un boucher, ils essayaient d’attraper des cerfs ou des animaux des bois. Ils essayaient de se faire un petit repas.
Ici, on vivait du mieux qu’on pouvait. Ce n’était pas facile tous les jours, il fallait aller de l’avant si on voulait être présentes quand ils rentreraient.On espérait toujours que c’était pour demain, il fallait qu’on se tienne. La Compagnie de Fives-Lille a embauché des femmes de prisonniers, ils avaient été obligés par le gouvernement d’embaucher d’abord ces femmes-là si elles voulaient travailler en remplacement de leur mari, si on peut dire. C’est ce qui c’est passé pour moi. J’ai travaillé là. Je travaillais parce que j’étais obligée de penser à quelque chose et cela me permettait aussi de manger à peu près convenablement. (…)

Thérèse Muller, née à Heimsprunn en 1929.
Nous habitions l’Alsace, mon père était Alsacien, ma mère était une Française de l’intérieur comme on disait à l’époque. En 39, la radio avait dit que les familles nombreuses quittent l’Alsace par précaution parce que les Allemands arrivaient. Papa est resté. Maman avec ses sept enfants est partie. On nous a mises en pension parce que Maman avait une petite maison de deux chambres et comme on était sept, il fallait bien nous mettre en pension quelque part. Les cinq filles ensemble. On était contentes d’être ensemble, ça nous tenait. Parce qu’on était Alsaciennes et chaque fois qu’il y avait quelque chose qui se passait dans la pension, on accusait une fille Muller. On se défendait. On ne se laissait pas faire. On avait toujours peur qu’on dise que l’on était des Alsaciennes car il y avait la Gestapo pas loin. Un jour, on était à l’étude à la fin de la journée et la directrice est venue avec un monsieur. L’homme a demandé s’il y avait des Alsaciens dans la classe. Il y a une fille qui a dit « oui. » La directrice l’a fait taire parce qu’il allait nous emmener. On a su après que c’étaient des espions qui faisaient du tort aux Alsaciens. Du coup, on a quitté la pension. On avait une tante qui habitait Riom qui nous a prises chez elle et on n’est plus allées à l’école à ce moment là. On a changé notre nom. On s’appelait Muller, alors on s’est appelées du nom de notre grand-mère maternelle qui s’appelait Madame Carré. On s’est appelées Carré pendant deux mois.

Marie-Thérèse Kieffer, née à Berlaimont en 1920.
Nous nous sommes mariés le 10 avril 1944, juste en pleine guerre. Nous n’étions pas loin l’un de l’autre, on avait envie de vivre ensemble. On ne pouvait pas vivre ensemble avant d’être mariés et puis on ne voulait pas avoir de relation intime avant le mariage, donc nous nous sommes mariés le 10 avril. Et à la sortie de la messe de mariage, il y avait les forteresses volantes qui passaient. C’était des gros avions anglais, américains et français, qui passaient pour aller bombarder l’Allemagne. Ils bombardaient au napalm. L’alerte est passée et puis le soir on s’est sauvés à onze heures du soir. Arrivés dans notre chambre, une alerte a retenti. On est descendus à l’abri. Les bombardements ont duré toute la nuit. Ils bombardaient un dépôt de chemin de fer à cinq ou six kilomètres de chez nous. Alors nous avons passé notre nuit de noces dans l’abri. Et quand c’était fini, nous étions tellement fatigués qu’on s’est effondrés sur le lit, et ça s’est passé après.

Françoise R., née à Paris en 1924.
Au moment où la guerre a été déclarée en 39, les Allemands avaient une telle réputation que tout le monde avait décidé de quitter Paris pour se réfugier à la campagne. On disait que les Allemands étaient des sauvages, qu’ils violaient beaucoup les filles. Et les parents avec leurs neuf enfants avaient peur, c’est pour ça qu’on est partis. Mes parents ont décidé de passer une année complète à la Gastine, dans le Perche, accompagnés d’une partie de la famille, c’est à dire des cousins germains et issus de germains. Nous sommes donc arrivés là- bas assez nombreux avec une institutrice qui était chargée de s’occuper de toutes les classes, de la septième à la troisième. Elle nous prenait toute la journée trois par trois selon les âges et les classes. Après avoir passé une première année là-bas, les Allemands commençaient à circuler dans toute la France et nous avions eu peur de l’invasion allemande. Et mes parents ont décidé de quitter la Gastine et d’aller vers le Sud. Nous sommes tous partis.
Quand nous sommes revenus à Paris, nous avons repris des classes normales et nous nous sommes aperçus que les Allemands nous avaient donné des cartes avec des points et on disposait d’un certain nombre de points pour le ravitaillement. Ma mère avait onze personnes à nourrir par jour, matin et soir et pas de personnel évidemment. Nous avions quand même la chance d’avoir la Gastine qui était à cent cinquante kilomètres de Paris et mon frère Xavier allait régulièrement à bicyclette pour revenir avec des mottes de beurre, des œufs, tout ce que pouvait contenir son chargement, en tous les cas de graisse. (…)

Lise Trèves, née à Paris en 1925.
C’était en 43 ou 44. À l’époque, nous habitions dans un hôtel à Riom. J’étais à l’université à Clermont, je prenais le train, ou bien je faisais de l’autostop pour aller suivre mes cours à la faculté. Je préparais une licence d’anglais à l’époque. Les Allemands ont envahi l’université. Ils nous ont réunis dans la cour, c’était en décembre, il y avait de la neige. On est restés les bras en l’air, là, debout, avec les mitrailleuses pointées sur nous, pendant des heures. J’ai vu un jeune étudiant qui a essayé de fuir, ils l’ont abattu ; un professeur qui a baissé les bras trop vite, ils l’ont abattu. Alors on est passés un à un devant eux. Moi, j’ai préféré passer devant un militaire plutôt qu’un civil parce que les civils c’était la Gestapo, c’était pire. Je suis passée sans problème, je n’avais pas changé de nom, mais à partir du moment où il n’y avait pas le tampon juif sur ma carte d’identité, ils ne pouvaient pas savoir. Ils m’ont posé des questions, j’ai même plaisanté avec eux. Je suis passée mais j’ai vu ma meilleure amie qui s’appelait Lévy et qui était juive, qui a été déportée à Auschwitz, je l’ai vue embarquer. Et puis, il y avait un Français, fils d’un intendant militaire – que j’aurais dû rencontrer la semaine suivante pour entrer dans un maquis, mais heureusement, je ne l’ai pas rencontré – qui était là avec les gens de la Gestapo et il disait à un étudiant : «Elle est fausse ta carte d’identité.» «Non elle est vraie.» «Raconte pas d’histoires, c’est moi qui te l’ai procurée. » Non seulement il a aidé à arrêter des gens mais en plus il a aidé à torturer. Je l’ai échappé belle. Ça a été comme ça de dix heures du matin à cinq heures du soir. (…)

Hélène Menet, née au Cateau-Cambrésis en 1931.
Mon père travaillait à l’usine Seydoux, la maison faisait partie de la cité et les ouvriers avaient une maison rattachée à l’usine. Maman je ne l’ai pas connue, je n’avais que trois mois quand elle est morte. Alors Papa me disait : «Tu vas rester à la maison et tu feras ce que tu pourras.» Je nettoyais la cuisine, après j’allais faire les lits, un peu de ménage. Ensuite il fallait aller chercher de l’herbe pour les lapins. J’aimais bien tirer l’herbe. De temps en temps, j’allais aussi jardiner. Mon père m’interdisait d’aller dans les champs toute seule. C’était quelquefois dangereux à cause des sales bonhommes qui se promenaient dans les champs. Il avait toujours peur qu’on rencontre quelqu’un. Quand on allait chez le meunier, on y allait toujours en bande. Comme ça il n’y avait pas de problèmes. J’allais à l’école en fonction du travail qu’il y avait à faire à la maison ; quand il fallait coudre les chaussettes, c’était pas après la classe que je pouvais me permettre de faire ça, alors je n’y allais pas. Je ne manquais pas toute la semaine mais parfois une ou deux journées. L’institutrice disait que mon papa allait avoir des ennuis parce que si l’inspecteur venait, elle ne savait pas quoi dire. Si bien qu’elle a dit qu’elle ne marquerait pas ma présence tant que je ne serais pas là, au cas où l’inspecteur viendrait, mais elle la marquerait le soir après cinq heures, comme ça mon père n’aurait pas de problèmes. Je lui ai dit qu’il pourrait remercier l’institutrice, alors il est allé couper des roses, parce qu’on avait un beau rosier et je suis allée lui porter en lui disant que c’était pour la remercier. (…)

Jeannine Rouland, née à Courbevoie en 1926.
Après l’exode, on est revenus à Lille. Ma mère a d’abord habité rue Doudain où il y avait une usine avec des grandes caves et quand il y avait un bombardement, on descendait dans les caves. Quelquefois, descendaient aussi les Allemands. On n’osait rien dire. Parfois il y avait trois, quatre alertes dans la journée, parfois il n’y avait pas d’alerte. On allait le jour dans l’usine et quand il y avait des bombardements la nuit, on se servait de la cathédrale. Les fondations sont très vieilles. On prenait ses affaires, sa couverture sur son dos et ma mère nous emmenait avec ma grand-mère. Quand c’était terminé, on repartait.

Madeleine Allegret, née à Villeneuve-Saint-Georges en 1923.
Une connaissance du quartier m’avait dit qu’il y avait un besoin urgent à la mairie de quelqu’un pour le service alimentation. C’était tout à côté de chez nous, il y avait les Allemands partout, alors on ne voulait pas aller trop loin non plus. À ce moment-là j’avais dix- neuf ans, Paris était libéré. Nous, nous étions à dix-sept kilomètres de Paris, à Villeneuve-Saint-Georges. On avait interdiction de plus de trois personnes réunies. Tout le monde avait fermé ses volets, les rues étaient désertes. Le chef de service de ravitaillement pour qui je travaillais m’a dit qu’il n’y avait plus d’arrivage de lait condensé pour nourrir les bébés et m’a proposé d’aller chez les pharmaciens pour voir le nombre de boîtes de lait qu’il restait dans la ville.
En allant chez le premier pharmacien, j’ai croisé un motocycliste allemand avec un side-car et tout de suite après j’ai entendu un coup de feu. Je me suis réfugiée dans une petite ruelle. Cette ruelle finissait dans le fond du jardin d’une clinique dont je connaissais la directrice. Il y avait des fils de fer barbelés, je les ai écartés et je suis passée en m’éraflant les jambes. Alors j’ai vu Suzanne, la directrice, qui a un peu soigné mes écorchures. Au bout d’une demi-heure on n’entendait plus rien, alors je me suis dit que j’allais rentrer à la maison. Je ne voulais pas y retourner, tant pis pour les boîtes de lait, c’était trop dangereux. Je suis partie et en passant par le parc, j’ai entendu des hurlements et en quelques secondes je me suis retrouvée encerclée par les Allemands mitraillettes au poing. (…)